Добрался до того, чтобы ее наконец-то поисследовать:
читать дальшеНаткнулся на святой источник:
И на бездомного черного кота:
Роскошно:
Люблю носиться как конь по одуванчикам, и немедля этим пользуюсь:
Вид на Гребной канал:
Вид с одного из холмов:
Это уже вечером, в траве - роза.
Я хочу ее нарисовать!
Мега-фраза - передрано по образцу Миотис:
Деревце с ручками.
Рисунок кого-то напоминает.
Художники!
Ариман с ирисом в волосах :grin:
Запах рисованых лип - Ветер в гриве
Это было утро летящих, тонких, узорчатых паутинок, ажурных оград и ласкового ветра. Утро, которое уже заранее отдавало осенью. Мечтатель знал это. Он думал о том, что совсем скоро для него безбрежной равниной откроются просторы МГУ, и только ночная прохлада будет ему сильными, упругими крыльями. А днем - огромные, бесконечные просторы Строгино, свежесть утра и водяные брызги по лицу. Он, как раньше, выйдет посмотреть в самую глубину зеленой воды, в каскады пенящихся струй, и под ноги ляжет только серебристый песок на берегах реки.
"Узнал бы ты меня сейчас, Вершитель?" - это был только один вопрос, который мучил Мечтателя.
Серая, вязкая, как грязь луж после дождя, скука обхватила его сердце грязными лапами. Мечтатель потерял почти всю свою палитру: ему остались только сумрачные полутона, смешанные с серым. Все было прежним, все было ярким, но ушла грусть, ушла печаль, все сменилось безотчетной радостью, и Мечтатель перестал понимать этот мир.
Мир перестал понимать своего Мечтателя тоже.
Мечтатель улыбался и все никак не мог нащупать ту нить, которая раньше была столь нужна ему и присутствовала везде. Он больше был вне дома, он сидел под деревьями ночью, слушая соловья и фотографируя облака сирени всех оттенков. Но зерно, крупицу смысла Мечтатель потерял, и что ему делать, представлял едва-едва. Еле-еле находил он слова. Заметки стали менее красочными, кровь стерлась из чернил, зато его руке стала верна кисточка. Он научился срисовывать.
Свое крылатое счастье полета он давно уже потерял. Но, скорее всего, оно вернется. Мечтатель не мог не верить в это. Счастье должно вернуться. И, как прежде, по закатному небосводу раскинутся два крыла, и впереди будет только свобода!
"Сыграем мир в четыре руки?"
Откуда бесконечно преследует его эта фраза?
"Сыграем", - уверенно говорит Мечтатель.
Он замахнулся на не свое. Но почему бы и нет? Игра идет. Попытаемся двигать фишки. Сбросим все веревки единым махом, пойдем вперед ровным аллюром, взрывая-взрезая голубую льдистую гладь моря жизни.
Без оглядки, Мечтатель!
Вперед, и только вперед!
"Только туда!"
Понеслась навстречу ему дорога. Ветер взвихрил золотые волосы-гриву, и рванулась песня...
Hier bin ich -
Mein Tag bricht an -
Der Tag, der mich alles
Bringen kann,
Мечтатель посмотрел на мир глазами любознательного песочного цвета жеребенка. Встряхнул черной гривой, попробовал встать на длинные ноги -
Wild und frei -
Eins mit der Welt -
Der alles verspricht und alles wählt!
И понесся вперед. Ему было интересно все: ветер хлестал его по щекам, Мечтатель подставлял ветру свою гриву, ловил руками бегущие навстречу ветви и радовался, что такой день выпал. Хоть, что вполне вероятно, этот день может уже не повториться. Они все не повторялись, Мечтатель помнил об этом. Все единственное.
Мечтатель был здесь и сейчас: он привык быть здесь и сейчас. Некогда по мудрому совету он хотел совмещать свои навыки, но теперь это было глупо: он не мог брать чуть-чуть. У него выходило только - все.
И потому он чуть было не попал под автобус.
Ein neues morgen, ein neues Leben -
Ein neuer Tag unbezögelt und verwegen -
Weite Wälder, weite Felder -
Alles wartet auf mich -
Hier bin ich!
Панорама Москвы с Крылатских холмов. Мечтатель застыл, стремясь все это охватить своим взглядом в один присест. Огромные, зеленые поля, чуть сбрызнутые легким влажным ветерком.
Вниз. Вертикально вверх! У святого источника он сделал первую передышку.
Черный кот прошелся впереди, меж скамеек. Мечтатель усмехнулся и тотчас же рассмеялся: кот сиганул к нему, замурчал и полез на колени!
Мечтатель вовсю смеялся: кот угнездился на его коленях, как будто дома.
Кот был ничей. Стайка мальчишек, что ходила за ним, прошлась дальше, таская кота за передние лапы.
"Да нельзя так! За задние поддерживайте!" - непререкаемый тон учителя вдруг вырвался у Мечтателя.
Кот еще вернулся, потом снова вспрыгнул.
Новый виток трассы.
- Миттельшпиль! Середина игры! - вырывается у Мечтателя, и он несется вниз, - ветер в гриве!
Здравствуй, жизнь -
Это я -
Прекрасный новый мир,
Ты звал меня,
Я пришел -
Так юн и смел -
Я место свое найти сумел!
Захотелось найти тенек, сесть. Мечтатель намеренно выложил акварель и не взял с собой ничего, кроме еды, коробки конфет и веревки.
Баланс на краю клинка, последний рубеж, баланс по краю гибели...
Пошел дождь. Мечтатель под таким дождем раньше мог спокойно бегать: вплавь лужи, в ноль волосы, все мокрее и мокрее, радость на лице и...
Ветер в гриве.
А ведь все начиналось с коньков: Мечтателя убивала собственная косолапость, и он вздумал научиться. Именно тогда что-то так вскрыло ему душу, обнажив ее, что Мечтатель теперь все воспринимал обостренно, как в детстве. Все оставляло свой след в его немного израненной душе, и хотелось выть от того, как наваливался на него всей своей тушей мир. Быстрее!
Выше!
Сильнее!
Мечтатель придумал навыки и ранги. Поначалу успевать такое огромное количество всего ему понравилось: враз изменилось все - стали серьезнее родные, которые теперь были уверены: ребенок занят делом, более того, как ребенок популярен - конференции, деловые встречи, - везде и всюду был Мечтатель. Он стал держать слово, приходить вовремя, самым главным для него было - понять цену времени.
Но творчество убежало, затканное решеткой: только так успеть, и не иначе, игра - час, коньки - час, хобби - час, работа в институте - два часа...
Сперва понравилось.
Потом было больно.
Потом пришло "трудно". Трудно вернуться назад. Трудно что-либо сделать. Ноги скользят, лед сменяет асфальт.
Растягиваешься на льду, стирая в кровь руки и ноги на асфальте.
Финиш.
Назад лазейки нет.
Тихая истерика или же - сойти с ума от жизни?
Но как же хорошо под березой, в каплях дождя, среди светотени листьев!
Наслаждение.
Туча наползала, и ей не было видно ни конца, ни края.
Тот день несся тягучими каплями меда с края деревянной ложки, но очень быстро завершился. Почему? Мечтатель не знал. Но помнил, что грустно ему уже не будет: ведь все было в наилучшем виде.
Мечтатель, чтобы отвлечься от грустных мыслей, прибавил скорость и запел снова.
«Я растамана
Узнаю издалека,
Из кармана
Достану два косяка,
Один для него, другой – для меня,
Для растамана
Не жалко ни фига!»
Как всегда, слегка по-детски, слегка отрезано от мира, на пределе всего, но зато – с вдохновением.
Не новое – а
Заново,
Один и об одном,
Мой рок-н-ролл –
Это не цель и даже не средство…
Песня вылетела сразу же. Но вот с чем она ассоциировалась?
Пустота, вот и все.
И заканчивается трасса. «Я вспомнил!» - чуть раньше кричит Мечтатель, когда наконец-то решается отпустить руки и поехать без них на велосипеде. Он свято уверен, что все знает, но не помнит.
С памятью проблемы у него последнее время страшные.
А потом была черно-белая белка имени Аримана, орешки в руке и возвращение домой по прелой листве парка.
Ветер застрял в гриве. Интерес остался на глубине синих глаз.
Ветер снова будет гулять в гриве.
Теперь Мечтатель верил своему ощущению быстрого конского скока.